Скучно. Жить скучно. Недавно произошло столько собыий, что я закатила матери истерику от недостатка эмоций. Так, наверное, со всем. Ломает после передоза.
Утром я наелась валерьянки. Съела много-много валерьянки.
Хочется кого-то любить. Но предлагать свою любовь я не стану. Да и не факт, что она кому-то нужна. Хочется любить платонически, чтоб ничего не было, кроме чистого чувства. Любить воду, любить облака. Любить размокший кирпич, человека... мужчину.... Но нужно ли? Моя любовь никому еще не принесла радости, только мне она приносила что-то хорошее, а остальным была камнем на шее.
Хочется сделать что-нибудь безумное. ТОлько прыгать с крыши с парашютом я не стану.